秋天的风从巷子口灌进来，带着一股凉丝丝的桂花香。

王尧坐在逆脉堂的诊桌前，手里捏着一根银针，却没有在扎针。他只是看着那根针——看着针身上倒映出的自己的影子。

影子很模糊。一个中年男人的轮廓，面容平和，眼角微皱，头发里夹了几根白丝。

这是他现在的样子。

但他知道，这具皮囊之下，藏着一段漫长而曲折的过往。

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今天没有病人。

城中村难得有这么清闲的一天。大概是因为昨天下了一场秋雨，气温骤降，大家都缩在家里不愿出门。巷子里安静得只剩下雨后的水滴从屋檐落下的声音——滴答，滴答，滴答——像是一架古老的时钟，不紧不慢地数着光阴。

王尧很喜欢这样的安静。

不是那种空无一物的安静，而是那种"什么都有，但什么都不急"的安静。像一杯泡好的茶，不需要急着喝，就那么搁在那里，让香气慢慢散开。

他把银针放在桌上，站起身，走到院子里。

逆脉堂的院子不大，但被打理得很整洁。青砖铺地，墙角种了一丛翠竹，旁边有一棵老石榴树，树上还挂着几个裂了口的石榴，红彤彤的，像是咧着嘴在笑。

石桌上放着一个紫砂壶，壶里的茶是小七早上泡的。王尧倒了一杯，站在石榴树下，慢慢喝着。

茶是普通的茉莉花茶，不贵，但很香。

他喝着茶，思绪慢慢飘远了。

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他想起自己第一次拿针的时候。

那时候他多大？七八岁？还是更小？

记忆已经很模糊了。他只记得那个画面——一个昏暗的房间，一盏快要燃尽的油灯，一个佝偻着背的老头子。那是他的师父。老头子的手很瘦，骨节突出，但捏着银针的时候，稳得像一座山。

"看好了。"老头子的声音沙哑，像砂纸擦过铁皮。

老头子捏着一根银针，在一具人体模型上演示进针的手法。银针刺入皮肤的瞬间，几乎没有声音——快、准、稳。那是一种经过千锤百炼以后才能达到的境界。

"针道有三要。"老头子说，"一要心静，二要手稳，三要意到。心不静则针偏，手不稳则针浅，意不到则针废。三者缺一不可。"

年幼的他蹲在旁边，看得入神。

那时候他还不知道什么是&a

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