城中村的夜，是另一种活法。
王尧穿过逼仄的巷子，头顶是密如蛛网的电线，脚下的积水映着霓虹招牌的残影。空气里弥漫着地沟油、劣质香烟和下水道混合的气味，但对他来说，这比森罗殿那种用香水和大理石堆砌出来的"高级"更让他觉得真实。
他在一条死胡同的尽头停下脚步。
面前是一扇卷帘门，锈迹斑斑，门面上贴着一张褪色的"老中医"广告，下面还糊了一层"疏通下水道"的小广告。门牌号是南城区渔沙街一百七十三号——但没人叫它这个。
在城中村这片灰色地带，它只有一个名字：**王尧的医馆**。
没有招牌，没有执照，没有执业资格证，甚至连个像样的灯箱都没有。门口的台阶上放着一个塑料瓶，里面插着几根干枯的艾草，算是唯一的标识。
王尧弯腰掀起卷帘门，铁片碰撞的声音在深夜的巷子里格外刺耳。他闪身进去，反手将门放下，然后打开了一盏昏黄的白炽灯。
灯光照出的是一个不到四十平米的空间。左边是一张掉漆的木质诊桌，桌上放着一个磨得发亮的脉枕；右边是一张简易的诊疗床，铺着洗得发白的蓝色床单；靠墙立着一个中药柜，抽屉上歪歪扭扭地贴着标签——黄芪、当归、柴胡、白术。
但如果你仔细看，就会发现不对劲。
中药柜的最下面一层，抽屉面板的颜色和其他几层略有不同。那不是被岁月磨出的色差，而是后来换过的痕迹。拉开那个抽屉，里面不是药材，而是一台加密的笔记本电脑、三部一次性手机，以及一把消音手枪。
这就是王尧的秘密据点。
白天，他是渔沙街的"小王大夫"，给这些城市最底层的人看病——那些看不起医院的农民工、那些被慢性病折磨的孤寡老人、那些怀了孕不敢去正规医院的外来妹。他的诊金很简单：给得起就给，给不起就算了。有时候他还倒贴药钱，从自己微薄的积蓄里掏出一部分，去正规药店进一些常用药。
晚上，这间小小的医馆就变成了另一个样子。
情报中转站。伤兵疗养点。一个杀手——或者说，一个"已经死了的人"——在人间的最后一个落脚点。
王尧脱下外套，露出里面的黑色背心。左肋处缠着的绷带已经渗出了暗红色的血迹——这是三天前的&
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